Les cent allures d�une m�re sans allure!!!

La vie, cette magicienne.

J’avais le goût de profiter de l’accalmie matinale, accalmie théorique, évidemment, puisque la cuisine est en bordel, le plancher que je lave une fois par jour crotté rare, ma tignasse échevelée, un Chenapan qui essaie de faire un casse-tête pour ME casser la tête, et une Enfant du Siècle qui pleurniche son malheur, demandez-lui lequel car moi-même je l’ignore, en regardant un épisode désuet mais tellement coooollll du « Petit Castor ».

J’avais le goût, donc, de profiter de l’accalmie matinale pour écrire. Mais ne voilà t-il pas que ma connexion est caputte, morte, en vacances, ou en tout cas évaporée dans le paysage. De quoi afficher l’avis de disparition sur les boites de lait de soya. Sans ma connection internet, je ne suis rien. Ou presque rien. Une poussière de Fadette perdue quelque part dans un p’tit coin creu du Saguenay, entre les Monts-Valins et les Laurentides. Pas de voiture, pas d’amis, pas de famille. Et maintenant… plus de connexion internet. Misère!!!

Allez allez! C’est le moment parfait pour pleurer sur mon sort.

N’en faites absolument rien.

Je vous le jure.

Mais pas d’internet, je fais dure. C’est ma drogue. Ma cigarette matinale. Ma patch anti-déprime, anti-solitude, anti-tout. C’est ici que je fais les plus belles rencontres, car même virtuelle, une rencontre vaut pour moi ce qu’elle vaut. Pourquoi dévaloriserait-on les rencontre virtuelles? Elles représentent pour moi, et c’est l’expérience qui s’exprime, ici, mes plus belles découvertes humaines. Émotionnelles. Amicales. Amoureuses.

La panique générale quand j’ai laissé mon premier amoureux parce que j’ai été frappée en plein cœur par un total coup de foudre virtuel intense qui s’est concrétisé au bout de quelques jours et qui a duré 2 ans.

« Elle est folle. Elle risque sa peau. Elle va se faire tuer. »

L’effet fut atténué lorsque j’ai rencontré Roméo, une nuit de janvier, alors que, blasée par beaucoup de chose, et blasée par moi-même, j’allais fermer mon ordinateur.

« Coucou. Ça va? Tu as lu ma fiche? »

Et bla bla bla. La machine est partie pour… ça dure depuis 7 ans maintenant. 1 appartement, 2 maisons, une nouvelle région et 2 enfants plus tard, la machine brasse son affaire encore.

Rencontrer son mec sur internet ou au coin de la rue… à l’ère du cyberespace, qu’est-ce que ça peut bien changer, dites-moi? En quoi cette rencontre aurait moins de valeur si j’ai la chance inouïe de tomber (Pafff) sur la bonne personne en un clic de souris? Et puis, pour les ceuzes qui me connaissent bien, vous savez que je ne crois pas au hasard. Il faut savoir évoluer. Notre ère un peu flyé nous permet maintenant de vivre autrement. Et le virtuel, souvent, se montre plus concret que le concret lui-même. Plus intense, plus réel, surtout lorsqu’il se transforme en concret.

Parce qu’il faut croire à la magie

Je suis baveuse et je l�assume.

La vie est drôle, parfois. Ces temps-ci, elle est d’autant plus drôle, cette vie, qu’elle joue des tours pendables aux ceuzes qui aiment bien me taquiner depuis que j’habite un peu plus au nord que tous les ceuzes que je connaisse.

Sur Facebook et ailleurs, les gens se plaignent du mauvais temps. Les gens prient le soleil de se montrer la binette, alors que j’ai dû couper ma DEUXIÈME bouteille d’écran solaire pour aller chercher tout au fond cette crème prodige qui protège ma peau contre les méchants rayons du méchant soleil qu’on s’acharne toutefois à prier.

Drôle d’affaire.

Les vivaces qui fleurissent au jardin fleurissaient par le bas, la semaine dernière, par manque d’eau et par surplus de soleil. Les pauvres petites! Toutes piteuses en plus! Maintenant, elles sont heureuses avec ce peu de pluie qui daigne leur tomber sur les pétales!

Je ressemble maintenant à une pitoune de Baywatch, avec mon beau bronzage 100% naturel. J’ai même du blond dans les cheveux. Ne manque plus que le rembourrage de poitrine pour faire crédible. Et un peu de jogging pour me sculpter des fesses crédibles. Mes ligaments crient « NOOOOONNNNNN!!! PITIÉÉÉÉÉÉÉ!!!! »

Pas de panique, ostique. Ça fait assez mal comme ça, les lombaires étirées. Faut pas trop en demander. Déjà qu’à Montréal-sur-mer, ce sont les parapluies qui dansent!!!

Eh qu’suis méchante!

Nouvelle rubrique.

Je suis en train de poursuivre ma lecture de « La petite Poule d’eau ». Gabrielle Roy. Ça peut sembler vieux comme ça, mais je ne suis pas du genre littérature contemporaine, puisque j’ai surtout baigné dans les vieilles choses à l’université, dans mon jeune temps.

Bref… j’ai toujours voué une admiration profonde pour Gabrielle Roy, même si la plupart des étudiants au cégep détestait notre prof de nous faire lire « Bonheur d’occasion », que j’ai lu et relu maintes fois depuis ce temps, avec à chaque fois une lecture différente, mais un plaisir sans cesse renouvelé.

Il y a 8 ou 9 ans de ça, alors que j’étais couchée sur la chaise d’un chiropraticien coin St-Denis et St-Joseph à Montréal, lui et moi discutions littérature, comme toujours, puisque je trimballais à chaque fois un bouquin que je devais terminer vite vite vite pour en commencer un autre vite vite vite pour vite vite vite penser arriver à faire quelque chose avant la mi-session.

Ce doc, beau et anglophone, me racontait ses lectures de son accent anglais sexy. Il semblait aussi passionné par les lettres que par les vertèbres de ses patientes. Un jour, il me racontait son bonheur d’avoir découvert « La petite poule d’eau ». Je connaissais le livre sans l’avoir lu, évidemment, et lorsque j’ai vu la petite poule sur les tablettes d’une librairie d’occasion, quelques années plus tard, j’ai tout de suite acheté le livre en pensant à ce doc que j’aimais bien.

Curieusement, Gabrielle Roy est née au Manitoba, comme ce doc à lunettes. L’histoire de cette poule d’eau, qui est en réalité un lieu perdu dans le nord du Manitoba, mais surtout une école perdue, un lieu d’apprentissage, de connaissances, qui signe inévitablement le début de la fin de cette vie reculée… l’histoire de cette poule d’eau, donc, qui traduit en même temps un malaise entre la connaissance et l’ignorance, et entre le Canadien-Français de petite culture et l’Anglo en qui nous retrouvons tout le savoir, la culture, la richesse. La petite poule, re-donc, regroupe une famille qui vit sur l’île de la Petite Poule d’Eau. Une île fort reculée, au nord de la province, et sur laquelle la seule culture que nous pouvions y trouver était celle des moutons et des enfants Tousignant.

C’est l’histoire de l’Histoire. L’histoire de la culture en dérive qui, une fois son chemin retrouvé, ne désire plus le quitter. C’est l’histoire d’une mère de famille (tiens donc!) fort souriante, dévouée, enjouée, qui fait des enfants pour peupler son île, et qui leur octroie des prénoms triples pour combler ce vide insulaire. Roberta-Louise-Célestine. André-Amable-Sébastien. Joséphine-Yolande. « Comme pour mieux peupler la solitude où elle vivait, Luzina avait donné à chacun de ses enfants toute une kyrielle de noms d’après les grands de l’histoire ou tirés des rares romans sur lesquels elle avait réussi à mettre la main. » Joli, non?

Un jour, l’idée lui vient de fonder une école pour sa myriade d’enfants. Gênée malgré sa verve, puisqu’à l’époque les francophones étaient nécessairement timides devant un anglo, elle écrit au gouvernement du Manitoba son désir de construire une école, sur son île, pour ses enfants. Luzina fait tellement d’enfants que j’en ai perdu le compte. L’école se construit tranquillement, les bureaux, l’estrade, les effaces et les craies. Une maîtresse d’école arrive, qui souffle aux enfants ce désir d’apprendre.

Tranquillement, mais efficacement, la conscience d’un monde autre que celui dans lequel ils vivent s’ouvre aux enfants. Un a un, ils quittent cette mère de leur monde pour en retrouver une autre : celle de la connaissance. Luzina finit par se retrouver seule, à 50 ans, avec son mari et son dernier bébé.

Je suis rendue là.

Je n’écrirai pas la splendeur et l’efficacité de l’écriture de Gabrielle Roy. Ma prose déficiente ne rendrait en rien la perfection de son écriture.

En voici toutefois un extrait, celui qui donne le ton au roman. Celui qui me donne envie de pleurer, parce que la perfection est une chose qui se pleure de bonheur, pour moi.

« Elle aimait naturellement écrire des lettres. Écrire au gouvernement ne l’avait pas trop embarrassée. Le gouvernement était bien un peu responsable de l’ignorance dans l’île de la Petite Poule d’Eau puisqu’il avait attendu tant d’années pour leur donner une école. D’ailleurs, le fait que le gouvernement ne connaissait guère le français l’avait mise à l’aise; il ne relèverait pas les fautes d’orthographes de Luzina. Les réponses du gouvernement, dactylographiées et en anglais, ne l’avaient pas énormément troublée. C’était la lettre de la maîtresse, d’une belle calligraphie absolument droite et sans ratures, qui, lui révélant la perfection que pouvait atteindre une lettre dans la forme et dans le fond, accablait Luzina. Désormais elle ne serait plus tout à fait heureuse en écrivant. Mais le sort en était jeté. Luzina l’avait fixé pour toujours dès le moment où elle avait fait appel à l’instruction. Sa destinée serait maintenant d’écrire. D’écrire sans fin. D’écrire jusqu’au bout de ses jours. »

Plutôt que d’écrire des niaiseries, je préfère ne rien écrire. Il fait trop beau. Vite, grouille-toi les fesses, Fadette, et au jardin ça presse!

Camping, qu�taineries et Elvis Gratton de ce monde.

« Rouler pas vite, ça veut dire 10 km/heure », sermonne la nasillarde voix de madame Louisette, qu’on imagine en jaquette, pour le plaisir, et qui a fait mon bonheur durant ma brève visite au camping St-G. à St-G., au lac St-J.

Pas besoin de billets d’avion. Juste une quarantaine de minutes de patience avant de plonger les pieds dans le sable brûlant d’une plage magnifique d’un lac gigantesque dont la légère courbe à l’horizon nous laisse deviner que la Terre n’est pas carrée.

Vivre à une quarantaine de minute d’un coin de paradis. C’est-tu pas beau, ça, mon ami?

Évidemment… Celui qui inventera une crème solaire qui n’attire pas le sable comme un aimant attire le fer n’est pas encore né, je crois. On ne peut pas tout avoir dans la vie.

Préoccupation matérielle et secondaire.

Les choses plus sérieuses, du genre dormir sur la plage en attendant de noircir comme un morceau de charbon.

Ou de rougir comme un homard trop cuit, selon l’épiderme, évidemment.

Ou bien se surprendre en train de fredonner une chanson quétaine du groupe non-moins quétaine les « BB ».

Ou bien pisser entre les deux tables de pique-nique abandonnées tout près de la clôture qui sépare le camping des terrains privés, à 2h le matin, le cul au froid mais le reste bien au chaud dans notre vieux pyjama en flanelle.

Attendre que tout le monde se réveille après une nuit reposante, Gabrielle Roy à la main, assise devant l’immensité du lac, le cœur ouvert à cette solitude des Commencements.

J’en redemande. J’en redemande encore. Même si je suis archi-pourrite dans le montage et le démontage d’une tente. Et même s’il me faut coûte que coûte un Roméo, car j’ai été élevée à avoir peur de tout, et qu’à mon âge, il est bien difficile de semer une âme de scout dans un cœur de rêveuse solitaire très peu adroite de ses mains, à part évidemment pour tourner les pages d’un roman enchanteresse, de façonner de tendres boulettes qui composeront un décadent ragoût ou pour savonner-frotter-rincer une tenace tache d’une couleur improbable qui décore sans grâce le chandail à rayures roses de ma Princesse Pout Pout, nouvellement baptisée « L’enfant du siècle » pour les besoins de la cause.

Voilà tout ce que j’avais à dire.

Et maintenant.

Le sacro-saint SILENCE.

Comme une odeur de mort.

Pas 1

Pas 2

Ni 3

Peut-être 6?

Même pas!

7!!!!

7 F-18 qui survolent au-dessus de nos frisettes, casquettes, couettes, et qui font des pirouettes, et qui font des «FFFFFIIIIIIIIIIIIIII » à effrayer les souris qui dorment sous terre. À effrayer Chenapan dans son carré de sable.

Ces oiseaux d’acier polluent nos oreilles. Bousillent la dette. Bousillent des vies.

J’adorais voir ces monstres bruyant voler, pirouetter comme des danseuses du ciel. Au premier degré, tout ce chichi est très beau. Mais en regardant plus loin que le bout de son nez, je ne peux m’empêcher de penser au gaspillage de l’essence. Au gaspillage du temps. À l’argent dilapidé en quelques secondes, puisque ces géants, on ne les retrouve pas sur les tablettes du Dollarama, genre.

Et il y a la guerre. Et son odeur de mort.

Cette invention du diable. Cette monstruosité. Cette chose inutile et destructrice que représente la guerre.

Désolée pour les adeptes.

Moi, j’embarque pas.

« La guerre la guerre! C’est pas une raison pour se faire mal! »

Un peu de tout, pas mal de rien!

ARRRKKKK…. Dégueulasse. C’est vraiment dégueulasse.

J’ai troqué mon café torréfié de façon artisanale, bio et très cher, contre le Kirkland, le Colombien à torréfaction foncé, qui coûte 2$ de moins pour 4 fois le poids, genre.

Mais c’est absolument dégueulasse. La différence détonne. Étonne. Choque. Atrophie les papilles. Gâche mon matin.. Mon bonheur. La qualité de ma vie. Met en péril la continuité de mon existence terrestre. Etc etc etc.

Ceci dit, je vais survivre, et c’est tant pis pour vous. Mais c’est franchement dégueulasse.

Passons aux choses sérieuses. Pas le temps d’écrire aujourd’hui, comme tous les autres jours, même si je fais un pied de nez à mon emploi surchargé de PDG de ma compagnie de gestion des malheurs terrestres qui accablent plus petits que soi. Mais non, c’est même pas vrai!!! J’enregistre les « Feux de l’amour » et « Top Modèles » en HD pis je les écoute en boucle, non stop, du matin au soir, pis quand Roméo arrive de son travail, je cours cours cours vite vite vite mettre un tablier taché de sauce, je libère une mèche rebelle de mon chignon et je me graisse le visage de margarine pour montrer que j’ai eu chaud, que je travaille fort dans cette maison, pis que je mérite un bon souper au resto la semaine des quatre jeudis, tsé.

Ahhhh!!! Si la vie était comme ça…

Je dois plutôt annoncer au boulanger que je suis un peu tannée qu’il se permette d’entrer chez moi sans que je lui dise d’entrer, tsé. Job plate à faire, je sais. La cerise sur le sundae, c’est qu’en plus de ça, je dois lui dire de ne plus revenir car son pain est trop ordinaire, et que je préfère ma miche rustique de mon artisan-boulanger. Parce qu’un travail fait avec amour, ça goûte l’amour et c’est habituellement toujours très bon. Et puis… Beaucoup de choses à faire. Trop de choses à faire. Comme tout le monde, dans le meilleur des mondes.

Je dois franchement me remettre au yoga. C’est tellement facile à dire! Comment une personne « normale » peut-elle tout faire dans une journée en plus de son heure de jogging et des lunchs à préparer pour le lendemain et garder sa santé mentale intacte?

Que vous soyez heureux

Que vous soyez en paix

Que vous soyez libre de toute souffrance

(J’adore cette méditation de la guérison. Je viens de retrouver ces lignes dans ma lettre quotidienne que je reçois quotidiennement de la part de cette « diva du yoga ». Ça me rappelle que méditer, c’est la clé du matin et le verrou du soir, comme disait un certain Gandhi, j’crois. Un petit rappel comme ça dans mon courriel qui veut sûrement dire de lâcher prise, certes, mais de ne pas lâcher le yoga.)

À quand les journées de 30 heures?

Propos d�une Princesse d�sesp�r�e.

Imaginez une petite voix larmoyante, toute pleine de désespoir, crier à la Terre entière : « Papa ramasse pas. Maman ramasse pas. Chenapan ramasse pas. Il n’y a que moi qui ramasse. JE SUIS LA RAMASSEUSE!!!!!! »

Et elle n’a que 5 ans.

Maman mode d'emploi.

S’il y en a un seul qui ose s’ouvrir le bec pour me demander ce que je fous à la maison, et pourquoi je suis sans cesse fatiguée, ou pourquoi j’ai envie de vacances alors que je suis justement en vacances depuis 5 ans, je l’enfonce jusqu’aux genoux dans mon potager avec un maillet et je lui ferai porter un chapeau de paille pour effrayer les moufettes durant tout l’été.

Des volontaires?

Des questions? Commentaires? Insultes? Encouragements?

Les éducatrices n’ont aucun mérite. Aucun. Elles éduquent les enfants, ça va de soi et c’est complètement louable et courageux de leur part, car la paye au bout de la ligne n’est pas proportionnelle à leurs efforts, à mon avis. Après tout, elle ont la santé, la joie, l’avenir et la vie de vos enfants entre leurs blanches mains, pas vrai? Est-ce qu’on s’entend vous et moi pour dire qu’une éducatrice, ça éduque. Point. Ça ne frotte pas. Ça ne lessive pas. Ça ne ménage pas. Ça ne cuisine pas non plus. Ça éduque, et c’est très bien ainsi.

Et moi? Quel est mon salaire a moi? Un déjeuner à la fête des mère au resto du coin? Non pas que je me plaigne, j’adore mon métier, même si on me demande 100 fois par jour si je pense travailler un jour… Je m’excuse, mais je travaille. Pas convaincus? Laissez-moi vous raconter.

Minuit. Maman se lève. Chenapan a fait un cauchemar.

2h30. Maman se lève. Princesse Pout Pout rêve d’une sorcière méchante.

4h. Princesse Pout Pout vient m’embrasser dans mon lit. Elle a fait un mauvais rêve. Maman, s.t.p., dis oui et viens te coucher avec moiiiiiiiiiiii.

5h30. Coup de coude de la Princesse en plein visage.

6h. Maman va tomber du lit. Princesse, pousse-toi un peu, lala.

7h. Le cadran de Roméo sonne.

7h30. Chenapan gazouille et appelle sa mammmmaaaaaannnnnn….Pipi sur le pot. Changement de couche.

8h. Café. Déjeuner. Blogue. Pipi sur le pot.

8h30. Café. Blogue. Comics à la télé. Déjeuner. Lavages de becs. Lavages de petites mains. Le beurre d’arachide, c’est meurtrier pour les p’tits becs. Laver le plancher qui a accueillis le déjeuner des nenfants-chéris. Pipi sur le pot. Crise parce que Chenapan n’a pas envie de pisser sur le pot, mais dans sa couche.

8h45. Mamaaaaannnn!!! On veut bricoler. Un instant les enfants, maman n’a pas fini de manger sa toast. Je termine, et je sors le bricolage. Chenapan, va faire pipi sur le pot. NOOOONNNN. Chenapan! NOOOOONNN. CHENAPAAAANNNNN!!!!!! OUIIIINNNNNNNN!!!

9h. Chenapan a fait caca dans sa couche. Change la couche. On sort les bricolages du garde-robe. Ahhhh!!! Maman! On veut jouer à Dora à la place. Parfait pour Dora. Je sors le jeu, les zamis, mais après je prépare le bouillon de poulet qui doit mijoter deux heures. Vous savez, vous l’aimez bien, ma soupe maison. Ensuite, je dégraisserai le bouillon. Je ferai la soupe. Ce soir, un bon ragoût de boulettes? Maison, là, pas celui en canne. Qui est-ce qui peut se venter de manger un ragoût de boulettes maison en plein milieu de semaine???

9h15. Mammmaaaannnn!!! Viens m’essuyer, j’ai fait caca. En même temps, j’ai mouillé ma culotte et le plancher, parce que j’étais trop pressée. Viens laver, maman. J’ai mis trop de savon dans ma main, maman. Ça a coulé partout. C’est pas grave, maman. Tu sais bien tout nettoyer, maman.

9h18. Mammmaaannnnn!!!! Je ne veux plus jouer à Dora. Je veux bricoler.

9h20. Mammmaaannn!!! Viens m’aider! Je ne sais pas comment faire un autobus.

9h25. Mammmmaaaaaaannnnn! Chenapan a dessiné sur mon bricolage. Bouuuuhhhhhh!

9h30. Je ne veux plus bricoler, maman. Je ne veux pas ranger. C’est tout le temps moi qui range, maman. Pourquoi c’est tout le temps moi, maman? Qu’est-ce que j’ai fait, maman, pour mériter ce mauvais sort? Je veux changer de planète maman.

9h45. Une collation, mamaaaannnn!!! Je veux une pomme en coccinelle.

10h. Oups! Le bouillon de poulet est encore dans les pensées de maman. Vite, mijotons, mijotez, assaisonnez.

10h15. Mammmaaaaannnn!!!! Chenapan m’a donné un coup sur le nez!

10h16. Mamaaaaaannnnnn!!! Je m’ennuie de grand-maman J. Pourquoi ne vient-elle jamais nous voir?

10h20. Oups. Les exercices d’orthophonie. C’est l’histoire de ma vie depuis deux ans. Il faut bien AR-TI-CU-LER. GES-TI-CU-LER. Avoir l’air un peu attarder, mais c’est ce qu’il faut quand on aime nos enfants.

10h30. Maaammmmaaannnn!!! Chenapan a encore fait caca dans sa couche. Qu’est-ce qu’on mange pour dîner mamaaaannnnnn????

10h35. Maman, je veux jouer avec toi au jeu de chocolats. Mais maman! Je ne veux pas que la mouche mange mon chocolat! Même si c’est ça, le jeu, je ne veux pas jouer comme ça. Pourquoi moi, maman?

11h. Mamaaannn!!!! J’ai faim. J’ai faim. J’ai faim.

11h15. Mamaaaannn!!!! Je veux une collation. J’ai faim. Je veux un bonbon. J’ai faim. Je m’ennuie de tout le monde que je connais. J’ai faim.

11h30. Mamannnn!!! J’ai plus faim. Je ne veux plus manger. Je veux dessiner dehors. Viens-tu dessiner avec moi???

12h. Maaaammmmaaaannn!!! Les crayons sont tombés dehors! Je dois aller les chercher. Huuummm!! Ça sent le bon bouillon, maman. On mange de la soupe ce soir? Je ne veux pas des nouilles aux œufs dans ma soupe, maman.

Pourquoi tu fais du lavage, maman? Pourquoi tu fais du ménage, maman? Pourquoi tu laves le plancher aujourd’hui, maman. Pourtant, je ne fais pas de miettes, maman! Je salis mon chandail qu’il faut faire tremper. Il y a des miettes partout sur le plancher. Ensuite je me lève, je touche les chaises avec mes mains sales. Je ne vois pas pourquoi tu t’impatientes, maman. Tu penses acheter un chien pour qu’il nettoie le plancher, maman? Mais il faudra que tu t’en occupes. As-tu nettoyé la litière des chats, d’abord? Sont-ils nourris? As-tu oublié de les sortir du garage ce matin? Les fleurs sont-elles arrosées? La citrouille semée au jardin? Maaaaaaammmmmaaaaannnnnn!!!!! Il faut vider le lave-vaisselle, maman. Et le remplir. Et le partir. Et le vider. Il faut penser au souper, déjà, maman. Mammmaaannn!!! Je veux aller jouer au sable. Mais il faudra nous laver et changer nos vêtements avant d’entrer dans la maison. Oups!!! Des mouches qui piquent, maman, dehors! Du chasse-moustique? De la crème solaire? Mamaaaannnn! Plus de crème solaire! Inscris-là dans ton carnet. Il faut en acheter.

Maman, tu ne joues pas avec nous, tu prépares le souper, pourquoi, maman? Pourquoi pourquoi?

Qui pensait que je passais mes journées les deux doigts dans le nez à regarder 3 ou 4 fois de file « Les feux de l’amour »?

Je peux continuer jusqu’à 21h, si ça vous tente.

Ça vous tente?

Un peu trop, peut-�tre, mais franchement pas assez, ts�.

Petite journée très calme et sans embûches passée à bêcher le potager, enlever les trois tonnes de racines de framboisiers qui empêchaient mes légumes de pousser l’an dernier. Petite journée calme de rien du tout passée à me muscler les bras et le dos à force de travailler comme une vraie de vraie p’tite fermière, foulard dans les cheveux et bottes de pluie à l’appui. Il est 19h42, en cette magnifique et venteuse soirée, et mon corps courbaturé et éreinté est déjà tout propre, lavé de cette terre noire et agréable qui rappelle mon enfance à la campagne, revêtu d’un pyjama peut-être trop chaud pour cette superbe soirée. Trop folle que je suis, à écouter Roméo qui parle et jase au téléphone. Trop folle que je suis, à écrire sur ce blogue alors qu’il fait si beau dehors et qu’il vente un vent froid d’après la pluie. Trop folle, mais pas assez folle pour rester une minute de plus ici.

Je m'abonne!!!

Vivre en pleine conscience, c’est être vraiment là, pleinement vivant, ici et maintenant.

C’est la capacité de vivre profondément chaque instant de notre vie quotidienne.

La méditation ne se pratique pas seulement dans la salle de méditation, mais aussi dans la cuisine, au jardin, au téléphone, au volant d’une voiture, en faisant la vaisselle.

Il y a pleine conscience chaque fois que le corps et l’esprit sont réunis.
Vous êtes fermement établi dans le présent, touchant la vie qui est là en cet instant.

Si vous n’êtes pas là pour la vie, la vie ne sera pas là pour vous.

Si vous êtes distrait, si vous vous perdez dans le passé ou l’avenir, vous manquez votre rendez-vous avec la vie.

Notre vraie demeure est ici et maintenant.

Le miracle n’est pas de marcher sur l’eau, mais de marcher sur la terre verte et de toucher les merveilles de la vie qui sont accessibles.

La vie est ici, à chaque pas.

Apprenez à ralentir, à marcher avec calme, liberté et dignité.

Si vos pas sont paisibles, le monde profitera de votre paix.

En pratiquant la méthode du « bonheur ici et maintenant », instant après instant, vous arrosez les graines de liberté, de joie et de paix en vous et autour de vous.

Vous vous épanouissez comme une fleur et votre présence est une bénédiction pour votre entourage.

Ce n’est pas une question de foi mais de pratique.

Thich Nhat Hanh

Brrrraaaaadddddd!!!!! Mon beau Brrrrraaaddddd!!!

Hier. Hier soir, précisément. Hier soir, j’étais installée au tapis (bleu. Mon affreux tapis de yoga bleu, tout taché de je ne sais quoi même si je le lave souvent, fin de la parenthèse) J’étais au tapis, dans la position du CHAT, après une longue et étourdissante série de salutations au soleil, quand Roméo m’a inspiré autre chose… non pas une séance d’amour torride et éreintante, mais plutôt un bon p’tit film intelligent (ça arrive) collés en amoureux (ça arrive aussi).

Burn after reading, des frères Coen… oui, je sais, nous accusons un formidable retard en tant qu’anciens cinéphiles qui avaient auparavant le temps de passer du temps dans un ciné, pop corn trop salé à la main, une fois par semaine minimum. Maintenant, avec la gardienne, une soirée au ciné nous coûte plus de 50$. Et puis, à Chicoutimi, les bons films sont plutôt rares. Pas absents. Mais assez rares. Autant les louer et les regarder dans le confort de notre divan IKEA, vestige du temps où nous étions étudiants.

N’empêche que ça faisait un bout que je n’avais pas littéralement braillé de rire à la vue d’un Brad Pitt d’un crétinisme palpable et à l’épouvantable chevelure blondasse, très « pauvre con » pour un mec de son âge, et ce cher George Clooney, si beau, si parfait, dans le rôle d’un mec aussi crétin que le premier, mais aussi brave qu’un chat de salon lorsqu’il voit son ombre. J’ai un faible pour l’absurdité des frères Cohen et la distribution qui est toujours impeccable. Mais ici, mêler Malkovich, McDorman, Pitt et Clooney à une histoire d’espionnage à la noix et de chirurgie esthétique, il fallait y penser. Trop bon, trop drôle. Et intelligent, en plus. Il faut croire que le film tombait pile avec mon état d’âme et mon envie de rire.

Mal de bloc et autres d�lires.

Il semble pleuvoir un bon coup à Montréal sur mer.

Pas ici.

Il fait plutôt beau. Genre gros soleil presque chaud. Genre pas de nuage dans le ciel d’un bleu limpide. Genre que j’aime bien vous écœurer un peu, étant donné qu’on aime bien m’écœurer aussi. Genre que vous adorez me taquiner quand je gèle ici et que vous crevez de chaleur dans votre patelin.

Le nez coule en abondance… c’est signe qu’il fait beau et que l’herbe pousse pousse de l’herbe, et surtout pas de la fonte, histoire de faire un clin d’œil à une chanson que ma fille turlute un peu par ici, dans la voiture, et un peu par là, dans le boisé. Et un peu ici, dans la cuisine. En tout cas. L’herbe pousse, mais peut-être pas aux bons endroits sur notre terrain. Roméo et moi, on se comprend.

Je suis en parfaite santé mentale, ne vous inquiétez pas pour moi, n’appelez pas s.o.s. femme en détresse pour me sauver. Je suis motivée par un mal de bloc extraordinaire et j’ai la tête assez dure pour préférer les asanas aux Advil. Le lac inversé est une posture terriblement efficace contre le mal de bloc, à condition bien-sûr de ne pas avoir deux enfants qui vous sautent sur le bedon pendant que vous essayez de canaliser les énergies astrales. Non mais! Un conseil vaut ce qu’il vaut, surtout quand il vient de moi.

Ahhhhhhh!!! Je déconne. Il faut dire que je m’ennuyais et que j’ai envie de délirer un peu, histoire de vérifier si je suis encore en vie.

J’ai le sacro-iliaque légèrement défectueux depuis mes deux spectaculaires chutes sur le cul BIP (la censure vient trop tard, désolée pour vos yeux!) cet hiver.. Ça fini par coûter cher, mais la dépense en vaut la chandelle et je peux marcher normalement sans trop grimacer ni ressembler à une grande grand-mère de 35 hivers. Et surtout je peux fonctionner normalement, à part mon cerveau, mais ça, c’est une autre histoire, et sans avaler de pilules qui ont la seule et unique fonction de nous rendre malade. Ahhhhhhhh!!! Ça fait du bien de chiâler.

La vie est trop courte. Souriez! Il fait trop beau pour écrire sur cet ordinateur mi-techno, mi-dino, qui me ralenti et qui plante souvent.

Le café m’attend. Désolée pour vous, mais soyez heureux pour moi!

Pas une. Ni deux. Mais trois. TROIS

TROIS tentatives de suicides de la part de mon fils aujourd'hui... première tentative: faire tomber sa commode sur lui. Deuxième tentative: faire tomber MA commode sur lui. Troisième tentative: mettre sa main sur le rond de poêle que je venais d'éteindre. Non mais! J'ai hâte que la journée finisse!

Quand 35 ans = 97 ans.

Bon. Faut croire que la vie veut que je reste zen et en paix avec mon moi-même avant d’être rongée par un état malsain qui s’appelle PANIQUE.

Quand le doc ne découvre pas une pseudo maladie par en haut, il découvre des cellules anormales par en bas.

Examen à passer dans 6 mois pour voir s’il restera quelque chose de potable de votre Fadette.

Je me décompose un peu à chaque jour, on dirait.

Bienvenue dans le camp des plus de 35 ans, ma vieille!

Vieillesse, vieillesse, épargne-moi encore un peu, please!

Un Mantra? C�est quoi �a? Une marque de jean? Un nouveau vaccin? Une maladie infectueuse?

J’ai déjà entendu quelque part qu’en yoga, mieux vaut une once de pratique que trois mille tonnes de théories, ou quelque chose du genre.

D’accord. Je suis d’accord.

Mais la théorie, c’est très bien aussi.

En tant que yogi néophyte (et néophyte, je le serai encore dans 100 ans, j’espère!), j’adore lire ce blogue, très complet, qui offre toute une panoplie de petits articles sur la méditation, sur les asanas, l’alimentation, et j’en passe.

Ces temps-ci, je suis absolument conquise par toute les théories sur les mantras et sur la méditation, sur les chants, et à tout ce qui rejoint de près ou de loin nos vibrations internes connectés sur le monde.

Et je cite :

Le yogi est un être incarné, fait de chair et d’esprit, et mû par la force vitale (prâna). Pour s’élever spirituellement, sa pratique (Sadhana) visera essentiellement à élever son niveau vibratoire, son niveau énergétique ou pranique. Il travaillera donc avec Prana, dans ses multiples manifestations. Le son en fait bien sûr partie…

Le terme sanskrit de Mantra est composé de « man », l’esprit, et du suffixe « -tra », protection. Donc un Mantra est un outil de protection de l’esprit, d’un point de vue étymologique.

Voici une définition classique du Mantra :

Un mantra est une vibration sonore dans laquelle est enchâssée une énergie.

Le mantra est soit une formule très condensée (Bija), soit une série de syllabes assemblées, répétée de nombreuses fois, suivant un certain rythme.

Le Mantra canalise le mental qui a tendance à la dispersion. Son énergie propre est contenue dans sa forme sonore…

comme par exemple le Svasti Mantra :

… son sens… :

OM….SAHANA VAVATU
Travaillons ensemble

SAHA NAU BHUNAKTU
Ensemble comprenons l’enseignement

SAHA VIRYAM KARAVAVAHAÏ
Unissons nos forces pour aller vers la connaissance

TEJASVINAVADHI TAMASTU
Que notre compréhension soit claire et lumineuse

MA VIDVISHAVAHAÏ
Sans esprit de domination ou de compétition.

OM… SHANTI, SHANTI, SHANTIH
Paix, Paix, Paix.

Ainsi que dans l’intention que met la personne qui le récite.

Le récitant émet et reçoit en même temps la vibration sonore et subtile du Mantra. La vibration travaille en lui et met ses corps, physique et subtils, sur une vibration particulière… Ainsi germe dans le récitant la compréhension profonde du Mantra. Le Mantra est comme un fil que le récitant tisse entre lui et le Divin.

Voici pour terminer quelques extraits de Swami Sivananda sur le Japa Yoga (qui est la répétition de Mantras) :

Le Japa est un purificateur très puissant. Il contrôle le courant de pensée qui se dirige vers les objets. Il force le mental à aller vers Dieu, vers l’atteinte du bonheur éternel. [...]

Le Japa renforce la Sadhana-Shakti (l’énergie de la pratique spirituel) du Sadhaka (le chercheur). Il le rend fort moralement et spirituellement. [...]

La vibration rythmique produite par le Japa règle les vibrations instables des cinq enveloppes.

Le Japa change la substance mentale, la faisant passer de l’attachement aux biens de ce monde à la spiritualité, de Rajas et de l’activité à Sattva et à l’illumination. »

Dans un prochain article, je reviendrai sur les Mantras et leur utilisation.
(A suivre)

Sources: Image et citation de Jean : http://omphalos-metanoia.blogspot.com/2006/09/le-verbe-logos-de-jean-dans-le-prologue.html
Héraclite : http://college-heraclite.ifrance.com/documents/r_histo/heraclite_2.htm
http://pages.intnet.mu/ramsurat/RamNam/Shivananda.html
http://fr.wikipedia.org/wiki/Mantra
http://www.yoga-federation.lu/1024htms/Article_DanieleLaffont.htm

Une question me vient à l’esprit…

Pourquoi l’Animal occidental que nous sommes a-t-il perdu, j’imagine volontairement, cette façon de voir les choses? Le Dollarama a vite pris la place des Mantras! Dommage!

Dommage!

Fin de soir�e en c�libataire.

Je lave tu laves elle lave.

Je frotte tu frottes elle frotte.

Je savonne tu savonnes elle savonne.

Je borde tu bordes elle borde.

Elle déborde!

Mais elle n’oubliera pas de : bécoter- se doucher- méditer.

Dehors, il y a une odeur�

...de couche du Chenapan.

Le linge qui chesse sur la corde va sentir bon!

À la campagne, il faut vivre dangereusement.

Deux verres de lait... est-ce bien?

Je dois priver ma fille de collations aux noix pour protéger les autres enfants. En revanche, je dois me jeter à corps perdu sur les produits laitiers parce que tout le monde dit que c’est bon. Je me pose la question suivante : pourquoi donner à ma fille un aliment que je juge mauvais pour elle (allergies diverses, congestion), afin de préserver la santé des zautres? Euhhhhh….. Il y a quelque chose qui ne tourne pas rond, là.

Depuis quelques temps, déjà, deux docs et une naturopathe me déconseillent fortement de boire du lait et de manger toute forme de produits laitiers, du moins en grande quantité. Résultat? J’ai dit adieu aux rhumes, aux allergies saisonnières et alimentaires et à la congestion chronique. Bois du lait pis avale une Claritin. Je ne comprends pas cette façon de voir les choses, et c’est tant pis pour moi.

Voici ce que j’ai trouvé sur le net :

LE LAIT DE VACHE: PRUDENCE & MEFIANCE…

Depuis de nombreuses années des médecins et chercheurs à travers le monde se sont intéressés au lait de vache afin d'en évaluer la nocivité pour l'être humain: en effet le lait de vache apparaît physiologiquement inadapté à notre espèce humaine, intervenant dans la formation d'états inflammatoires multiples, des plus courants (type ORL, gastrique…) jusqu'aux plus graves (maladies auto-immunes, cancers, diabète…).

POURQUOI SE MEFIER DES PRODUITS LAITIERS ?
Nos habitudes alimentaires concernant le lait ne sont pas nées du bon sens mais des pressions grandissantes de la filière lait, de l'industrie agro-alimentaire, relayées dans les cabinets médicaux et les écoles par la publicité. On constate depuis une cinquantaine d'années une expansion colossale de la consommation de produits laitiers. Ainsi enfants, adolescents, femmes actives et seniors ne peuvent échapper à la crainte de manquer de calcium! Se préoccuper du calcium est justifié car bien sûr il est nécessaire à la croissance de l'enfant au maintien de notre capital osseux... mais le calcium contenu dans le lait est-il véritablement assimilable par notre organisme ?

Tous les animaux produisent du lait pour nourrir leurs petits puis intervient une phase dite de "sevrage". L'être humain fait de même; les mamans secrétant un lait maternel biologiquement adapté au nourrisson. Les informations génétiques contenues dans le lait maternel sont spécifiques au bébé; elles correspondent à son hérédité, son sexe, sa physiologie; elles lui apportent tous les éléments nécessaires à sa croissance, agissent comme régulateur hormonal, stimulent son immunité… etc. Le lait de vache contient lui des hormones de croissance cellulaires spécifique à son espèce: le petit veau dépassera les 500 kg à un an. Le petit humain a pour objectif de peser environ 10kg au même âge! Ces informations perturbent donc les fonctions hormonales du bébé, contrôlées par son hypophyse. Le lait de vache est de plus pauvre en lactose; un sucre naturel du lait nécessaire au bébé (7% dans le lait maternel soit 50% de plus que dans le lait de vache).

L'estomac du petit veau diffère de celui du bébé: l'un secrète de la caillète, l'autre de la présure (réinine) pour dégrader et coaguler leurs laits respectifs. L'être humain arrivé à l'âge adulte a perdu la quasi-totalité des lactases, enzymes nécessaires à la digestion du lait. Cette enzyme est présente chez les bébés qui tètent leur mère. Puis la concentration de lactase dans l'intestin diminue progressivement avec l'âge; une évolution physiologique naturelle, un déclin génétiquement programmé de l'activité de lactase… La nature parle d'elle-même pourtant l'être humain ne respecte pas le sevrage, continuant à se nourrir de produits laitiers appartenant à une autre espèce tout au long de sa vie. Par cette pratique alimentaire, il ajoute du sens: le lait devient symbole de pureté, lien entre la mère et son enfant; symbole d'un attachement qui perdure au-delà de l'enfance…

En continuant à consommer des produits laitiers, l'individu adulte ne digérera pas cet aliment et pourra produire une quantité excessive d'acide lactique, conduisant à l'intoxication, entraînant la prolifération de cellules tumorales… Le lait de vache a par ailleurs une teneur élevée en acides gras saturés (ou trans) qui le rendent particulièrement indigeste (ils ont pour cette raison été retirés des laits maternisés). Sans parler des nombreux produits chimiques qui lui sont ajoutés et des oestrogènes qui passent dans le lait puisqu'on oblige les vaches à demeurer dans un état d'hyperoestrogénie permanente afin de produire du lait en continu… Les produits laitiers ne sont donc pas sans danger !

ET LE CALCIUM ?
Pour les mêmes raisons génétiques, les protéines du lait de vache sont adaptées aux besoins du veau. Elles ont pour fonction de transmettre l'information nécessaire à l'élaboration de l'osséine, c'est à dire la capacité des os à retenir les minéraux. Elles sont inadaptées à notre espèce, c'est pourquoi notre organisme ne pourra tirer profit de cette source de calcium aussi grande soit-elle. Le bébé nourri au lait de vache ne pourra fabriquer correctement son osséine... et ne pourra donc se minéraliser correctement. En grandissant, il aura tendance à éliminer de façon excessive, par manque d'osséine, les sels minéraux contenus dans le sang, et les déposera dans les tissus, devenant ainsi sujet aux calculs, kystes et autres indurations… Le lait de vache tant prisé pour sa richesse en calcium et minéraux se révèle en fait décalcifiant et déminéralisant! Ainsi, on peut constater qu'au Japon par exemple, la population souffre moins d'ostéoporose et de fractures du fémur que dans nos pays grands consommateurs de laitages.

Dans leur ouvrage "l'alimentation et la troisième médecine", le professeur Henri JOYEUX -cancérologue, et Jean SEIGNALET- maître de conférence à la faculté de Montpellier, incriminent les protéines du lait de vache. Ils ne conseillent pas non plus les laits de chèvres et brebis, indiquant que nos enzymes sont tout aussi incapables de les métaboliser correctement. Le Docteur SEIGNALET a démontré qu'il obtenait des rémissions totales par la suppression des produits laitiers dans de nombreuses pathologies auto-immunes (scléroses en plaques, polyarthrite rhumatoïde, spondylarthrite ankylosante, lupus, maladie de Basedow…) mais aussi des affections plus courantes (bronchites chroniques, asthme, allergies telles que le rhume des foins, l’œdème de Quincke…). Les naturopathes connaissent les méfaits des laitages et conseillent depuis longtemps de s'en abstenir afin de venir à bout d'un certain nombre de pathologies; notamment toutes les affections en -ites que connaissent si souvent les enfants… De plus en plus de voix s'élèvent aujourd'hui parmi les médecins, les scientifiques pour mettre en garde les consommateurs…

N.B.: Le lait fonctionne suivant le principe de l'information et non en fonction de la quantité absorbée. (quelques gouttes suffisent pour instaurer un déséquilibre). Beaucoup d'aliments tout prêts contiennent des protéines de lait. Les pâtisseries, viennoiseries industrielles etc… contiennent du lactose et curieusement certaines margarines "végétales" sous forme de lactosérum en poudre… N'oublions pas de lire les étiquettes. Il est à noter que la majeure partie des produits bio sur le marché sont exempts de protéines de lait oeufs et aliments raffinés.

La lettre des écologistes n°75 – Nov./Déc. 2005 - Texte proposé par Lionel AGULLO (origine: bio.albi.com)

Tsikologie 101 et peannuts sans rire.

J’ai le cœur en sang. Le couteau qui est responsable de mon assassinat repose quelque part dans la future classe de maternelle de ma Princesse Pout Pout, baptisée Lalancette à la plus grande joie de tout le monde dans cette famille!

Hier, le cordon qui me lie encore à ma fille, mais qui ne la lie plus à moi depuis belle lurette, a dû s’étirer, s’étirer, encore, encore un peu plus, jusqu’à devenir si mince qu’il m’aurait fallu un microscope pour le percevoir dans le long couloir qui nous séparait. Princesse est indépendante jusqu’au bout du plus petit ongle de son pied gauche, mais « s’il-te-plait mamaaaaannnnn d’amourrrrrrr!!! Viens essuyer mes feeeeesssseeeeees! ». Son cordon à elle, il y a longtemps qu’il n’est plus lié de son nombril au mien.

Les larmes m’aveuglaient quand j’ai vu partir cette grande et belle échalote de 5 ans, plus grande que tout le monde qu’on aurait dit un enfant de deuxième qui voulait retrouver ses premiers amours d’école.

Vous me trouvez ridicule, n’est-ce pas? J’ai eu cette chance de l’avoir près de moi pendant 5 ans, malgré la garderie parfois à temps-partiel, parfois à temps-plein. Je pouvais m’en séparer 2 semaines, un mois, et même 5 semaines, une fois, sans trop m’ennuyer car je savais que ma grande fille, mon tout premier bébé, allait revenir.

La maternelle. C’est le grand saut dans le monde que tous les enfants doivent accomplir, un jour ou l’autre. Je ne sais pas pourquoi je m’énerve autant. Peut-être parce que ce moment où je pouvais la garder avec moi le mercredi à 10h ne reviendra jamais, sauf durant les fériés. Peut-être que la maternelle représente le symbole de cette société exigeante, parfois même cruelle, fière ou peu fière, selon les moments? Ma fille se lance tête première dans le monde des grands, et ne pourra plus revenir en arrière. Elle, elle s’en fout. Elle, elle est contente. Ça fait son affaire.

Mais sa mère… sa mère sait ce que représente le GRAND saut.

Donc… je souhaite la bienvenue aux poux, aux collations sans noix (la GALÈRE!) et aux p’tites jasettes qu’on pourra avoir à son retour de l’école.

Il me reste trois mois pour me préparer.

Tsikologikement.

Inconsciemment, je le savais, �videmment.

Voici une liste exhaustive des bienfaits de la salutation au soleil préparée par Gaëlle Cosnuau, professeure de yoga et collaboratrice de Diva Yoga:

Bienfaits pour le corps

- Améliore la musculature de tout le corps sans l’alourdir ni l’hypertrophier, tonifie le dos, galbe le corps;
- Rafraîchit et satine l’épiderme par l’élimination des toxines par la peau, éclaircit le teint et rajeunit la peau par une bonne irrigation;
- Modifie l’aspect et le maintien du buste pour la femme, épanouissant la poitrine qui devient ferme et élastique par le renforcement de la musculature pectorale;
- Prévient la chute des cheveux et diminue la tendance au grisonnement;
- Efface les bourrelets adipeux, surtout à l’abdomen, aux hanches, aux cuisses et au menton, réduit l’excès de graisse;
- Réduit la proéminence anormale de la pomme d’Adam;
- Élimine les mauvaises odeurs corporelles en chassant les toxines par les émonctoires naturels (peau, poumons, intestins, reins);
- Donne de la grâce et de l’aisance aux mouvements en préparant bien à la pratique sportive;

Bienfaits pour les organes internes et les glandes

- Tonifie et active le système digestif, masse les viscères (foie, estomac, rate, intestins, reins), élimine la constipation, évite la dyspepsie (digestion difficile, brûlure d’estomac);
- Renforce la sangle abdominale, maintient les organes en place, élimine les stases sanguines dans les organes abdominaux (ralentissement de la circulation);
- Ventile les poumons à fond, oxygène le sang et désintoxique par l’expulsion massive de CO2 et autres gaz nocifs;
- Augmente l’activité cardiaque et l’irrigation sanguine, combat l’hypertension, les palpitations et réchauffe les extrémités;
- Règle l’activité de l’utérus et des ovaires, évite les irrégularités menstruelles et les douleurs, facilite l’accouchement;
- Stimule et normalise l’activité des glandes endocrines (notamment la thyroïde);

Bienfaits généraux

- Tonifie le système nerveux,
- Favorise le sommeil;
- Améliore la mémoire;
- Écarte les soucis, apaise l’anxiété;
- Augmente la résistance immunitaire face aux maladies;
- Suscite et maintient un esprit jeune prêt à affronter la vie et à en retirer un maximum de joies;
- Procure santé, force, efficacité énergie et longévité.

Yo!

Celles qui habitent les contrées les plus chaudes, veuillez je vous prie vous taire, pour une fois, et ne pas rire de moi lorsque vous lirez ces lignes :

La neige a neigé (quelques confettis) ce matin.

Maudite mard….

Que je suis vulgaire, ce matin. C’est la faute de mon café, que je n’ai pas encore avalé et qui réchauffe dans la carafe, et qui parfume la cuisine, et qui emplit mes narines, et qui m’incite à vous quitter une petite seconde pour me verser une tasse.

Cinq petites secondes plus tard…

Me revoilà.. Je pète le feu, comme on dit très poliment. Étirée d’est à l’ouest, et du nord au sud par une dizaines de salutations au soleil (ou plutôt à la neige, ça serait plus convenable dans mon cas). J’ai rajeunis de 5 ans.

Ceux qui osent dire qu’il est facile d’intégrer l’exercice physique à notre emploi du temps surchargé, je leur pince les orteils. Vous croyez qu’une maman à la maison aime perdre son temps à regarder les soaps qui jouent à la télé l’après-midi, le doigt dans le nez et la main libre sur la télécommande, les yeux rivés sur les bellâtres méchants ou gentils (selon les scènes) mais toujours niaiseux (c’est une règle immuable) et la tête dans les nuages à rêver de se faire kidnapper par un bum de bonne famille? Mais comment je sais, moi, que les personnages masculins de ce genre de télé sont d’une mièvrerie à faire peur si je ne les REGARDE pas l’après-midi? C’est parce que je les ÉCOUTE de temps en temps, entre deux carottes à couper et une couche souillée à jeter.

Je disais donc…

J’essaie. Je tombe. Je me relève. Je me remets au travail. Je retombe. Je me re-relève. Je me re-remets au travail.

Pas facile!

J’adore, je vénère, j’adule le yoga. Ça étire, ça guérit, ça soulage, ça apaise. Je ne le répète pas pour me persuader. J’en suis profondément convaincue, à défaut d’être convaincante! La discipline et la rigueur ne font pas partie de ma palette de vie, on dirait. Il faut que je remédie à ce vilain problème. J’essaie depuis bientôt 2 ans d’intégrer une routine yoga qui a de l’allure dans mon train-train quotidien, après les bobos pansés et béqués, les petites mains savonnées, les petits corps bordés, les toutous soigneusement calés sur l’oreiller, l’horrible Fraisinette rembourrée couchée sur le plancher, et le train morcelé remis pièce par pièce sur sa tablette.

Après cette jolie mascarade qui dure du levé au couché, je suis éreintée et j’ai juste envie de me reposer. Alors le yoga, parfois, il peut bien aller voir ailleurs si j’y suis.

Mais le bonheur! Le bonheur quand je vaincs cette paresse illusoire et que je réveille ces vertèbres anormalement douloureuses, que j’étire ces jambes et que je renforcis ces épaules trop faibles! Chat, chien, cobra, sphinx, sauterelle, crocodile et lalalère! Tout un zoo magnifique m’accompagne à chaque fois et me murmure à l’oreille que je progresse.

Non, c’est pas facile de se lever le matin, alors qu’un Roméo tout chaud est plus attirant qu’un tapis de yoga couleur Schtroumf. Le plus difficile, c’est de se convaincre que nous devons nous lever AVANT les enfants. Sinon, le soleil devra attendre ma salutation lorsqu’il se couchera. Ainsi va la vie.

Vendredi.

Hier, je fantasmais d’un timbre sur mon front. Aujourd’hui, mon cœur de mère fait de gros « boum boum » en regardant mes enfants dévorer bruyamment une énorme brioche au sucre, comme si c’était le premier aliment qu’ils mangeaient en 2 ans.

Qui est-ce donc qui chantait « Que c’est beau, que c’est beau la viiiiiiiiieeeeee »?

Hier. J’ai reçu hier une enveloke (pour reprendre ma Princesse) par courrier. La vie nous réserve parfois de bien belles surprises.

Mes boutures de basilic, d’origan et de sarriette, bio, évidemment, et récupérées de peine et de misère par un Roméo si gentil (que ferais-je sans lui!) prennent vie dans mon salon avant d’être plantées en pleine terre dans mon jardin, devant ma maison, parce que ces petites merveilles de la nature doivent obligatoirement se trouver à portée de ciseaux. Et mon potager est si loin, derrière ma maison, tout près de la rivière, et je suis trop occupée quand je cuisine pour laisser les enfants à leur sort et partir à l’aventure sur mon immense terrain.

Il y a des jours o� tout va de travers.

J’peux-tu me coller un timbre sur le front pis m’envoyer loin loin loin, quelque part sur une île absolument déserte, surtout une île sans enfants de moins de 30 ans?

Il fait (pas) beau, il fait (pas) chaud, j�ai (pas) les deux pieds dans l�eau!

Plutôt les deux mains sur le clavier de mon portable, installé dans ma magnifique cuisine avare de fenêtre, mes yeux fixés tour à tour sur le clavier, sur ma Princesse Prout Prout au salon et sur la rivière qui fait son jogging ce matin et qui roule, roule roule, et qui coule, coule, coule, la belle et cruelle sauvage.

Rien à dire de spécial. La maison est calme. La cafetière a terminé sa job matinale et m’offre sur un plateau mon café qui, c’est bizarre, ne goûte pas comme d’habitude.

Cette nuit, durant mon habituelle mais courte période d’insomnie, je lisais un nouveau bouquin, une petite bible de vérités, qui illumine le cœur et donne envie de sourire. Inspirant!

Ce matin, ma fille joue au petit chien battu. Malheureuse comme les pierres parce que ses méchants parents ne lui ont pas acheté de papier blanc pour dessiner. Misère! « Pourquoi j’ai pas de crayon? » « Pourquoi j’ai pas de papier ? » « Je vais changer de planète! »

Elle est longue, ma crotte sur le coeur!

Certains lecteurs de ce blogue, pour ne pas LE nommer, croit à la blague que je sais tout, que je vois tout et que j’entends tout. Évidemment, il n’y a pas grand chose que je sais, en ce monde, et j’apprends de tout le monde un peu à chaque jour. J’apprends surtout de mes enfants, et ça, c’est la chose la plus merveilleuse qu’une diplômée universitaire peut expérimenter : apprendre de ses enfants, ou des enfants des autres, c’est presque la même chose.

Voilà pour le côté lumineux de la chose.

Son aspect sombre, maintenant.

Je suis loin de me proclamer p’tite Jo connaissante. Loin de là. J’expérimente ce que la vie me donne à expérimenter. Je tombe. Je me relève. J’essuie parfois les échecs aussi souvent que les réussites. J’essaie, le moins possible, d’avoir un bandeau noir sur les yeux, qui m’aveugle et m’empêche de percevoir les choses comme elles sont, en réalité, dans leur perfection ou leur imperfection. Quand on me dit quelque chose, ou quand je lis quelque chose, je l’assimile dans ma tête de linotte, du mieux que je peux, et j’en fais ce que je veux, en m’accordant la chance de tomber parfois sur mon derrière et en me disant : «Fadette! Tu tombes de haut. »

Comprenez qu’étant maman à la maison, dès que l’occasion se présente pour moi d’aider quelqu’un, d’une manière ou d’une autre, j’essaie de le faire, à ma façon, souvent imparfaite, maladroite, certes mais avec toute ma connaissance des choses, et, surtout, avec ma profonde conviction que la curiosité peut grandement nous aider à avancer.

Eh bien. Le plus triste, dans tout ça, c’est que, 9 fois sur 10, l’impression désagréable que le message ne franchit même pas l’oreille de mon interlocuteur s’imprime en moi et me laisse croire que je suis inutile. Inutile pour ceux que je pourrais aider, et qui refusent d’écouter, de collaborer, de seulement comprendre ce que je m’efforce à dire, à écrire ou à crier.

Étudier ne rend pas nécessairement intelligent, malheureusement. En discutant avec mon médecin de famille, pourtant très flyée dans le milieu, je constate un esprit de bottine assez avancé, irrécupérable. Pas moyen de discuter, de nuancer, de peut-être supposer que je connais mon corps mieux qu’elle et que le médicament que je prends depuis 1 an me rend malade plus qu’il me guérit. Pas moyen. Alors j’irai pas discuter de périsprit malade avec elle, elle me fera enfermer, sûr et certain. Désolant! Je lui dis depuis des années maintenant que j’ai le système immunitaire déficient. A-t-elle fait quelque chose pour ça? Euh…. Ben…. Euh…. Ahhh???? Le mois passé, elle me lance, fière d’elle : « Tu as un système immunitaire déficient ». Eh bien. Et moi, de lui demander, sans même lui dire que depuis que je fais exactement le contraire de ce qu’elle me dit, tout va beaucoup mieux : : « Que me suggères-tu pour me remettre sur pied? ». Réponse : « Il n’y a pas de médicament pour t’aider. »

St-cibole!

Autant ne pas lui dire que, grâce aux conseils de ma naturopathe, j’ai fait une croix sur les longues périodes d’insomnie, qui pouvaient durer facilement 3 ou 4 mois. Que j’ai fais une croix sur les virus à répétition. Sur les allergies alimentaire. Sur une panoplie de petits bobos qui empoisonnaient ma vie.

J’ai pas envie de raconter tout ça. Ça serait trop laborieux, trop peu intéressant à lire et ça raviverait en moi une souffrance tangible, celle de ne pas être crédible auprès de mes amis, de ma famille, parfois.

Nous sommes constamment envahis par les idées préconçues, souvent obtues, qui offensent notre intelligence mais dormir sur ces idées est une chose trop réconfortante pour avoir envie de bouger et de comprendre que, peut-être, un tout petit changement, dans nos habitudes alimentaires, dans notre rapport à la santé, ou dans tout autre domaine, pourrait parfois faire une énorme différence.

J’ai souvent cette triste et frustrante impression que je sais quelque chose qui pourrait aider une amie, une voisine ou un membre de la famille, mais qu’on m’accorde à peine la crédibilité possible pour éplucher une pomme de terre ou pour laver le plancher sans discuter.

Sois belle et tais-toi, s.t.p.! Fais-nous ce plaisir! Mais surtout, ferme-là, Fadette.

Sans prétendre à quelque supériorité que ce sois, tant au niveau des connaissances que de l’expérience, je préfère souvent me taire et laisser la personne avancer à l’aveuglette et se planter d’aplomb sans même le savoir, et lui faire croire que la crème qu’elle prétend sans parfum, mais qui en contient déjà beaucoup trop, est excellente pour la peau trop sensible de mon Chenapan… ou que le cocktail de fruit est bon pour la santé… ou que le sucre raffiné est 100% naturel… ou que l’asthme se soigne uniquement à coup de pompes chères et dévastatrices et qu’il existe aucune solution sensée, naturelle et scientifiquement prouvée…ou qu’une maladie physique n’a aucun lien avec le psychique… ou que le lait est tellement bon pour la santé que je ne comprends pas pourquoi je vais mieux depuis que j’ai cessé d’en boire, mais ça doit être dans ma tête! ou autres balivernes et légendes urbaines.

L’ignorance a toujours le dessus sur la connaissance.

C’était ma crotte sur le cœur.

Y en a marre, parfois.

Vraiment.

Je sais, je sais : Fadette, ferme-la.

La maison est �parpill�e, dehors, sur mon vaste terrain.

Hier, le premier morceau du toit, tout bleu, est parti au vent comme une feuille légère sur laquelle nous pouvons imaginer un poème romantique et fougueux. Oui, j’appelle ça de la fougue, moi.

Le deuxième morceau du toit, aussi bleu que le premier, je l’ai détaché, sous les yeux craintifs de ma Princesse qui, charmante fille, avait surtout plus peur que sa maman s’envole au vent. Sa maison Little Tike qui fait sa grande joie de l’été peut bien s’envoler tant que sa maman, elle, reste intacte, frisettes comprises. Charmante coquine, va! L’amour de ma fille pour les gens et les valeurs essentielles vaut plus que tout, dans mon cœur.

Et dans le sien.

J’ai souvent l’impression que Princesse est plus vieille que moi.

Correction.

Pas « prote », ça fait PRROUT! Chenapan ferme la PORTE. Pas la PROTE. Ok?

9h30 de sommeil presque non-stop�

Pour un humain normal, c’est presque normal.

Mais pour une insomniaque diplômée, il y a quelque chose qui cloche, vous ne trouvez pas?

Ça gueule comme des perdus, dehors. Quand Chenapan ferme la prote sur Princesse, Princesse pleure toutes les larmes de son corps et crie à corps perdu, alors que Chenapan mordille ses toutous en se foutant un peu de tout le monde.

Charmant tableau!

Je dois ENCORE penser au dîner. Et au souper. Et au dîner de demain. Et aussi au souper. Ça n’arrête pas, ça continue tout le temps, et me voilà que je me transforme en chiâleuse professionnelle.

Je me tais.

Pas de titre a ca.

Des journées comme celle-là, je ne sais pas quand elles reviendront. L’an passé, jour pour jour, la neige était en train de fondre, ici. Cet après-midi, je baptiserai mes sandales, meme vieilles de l’an passé, et un beau p’tit short framboise sur mes longues cannes presque brunes.

La journée est trop belle. La journée est trop parfaite. Une copine que j’adore est revenue dans ma vie après 5 années de silence. Que ferais-je sans internet? Que ferais-je sans mes amis et sans mes enfants?

Autant ne pas le savoir!

Pas le temps.

Pas le temps d’écrire. Trop de choses à faire. À lire. À jouer. À bricoler. À laver. Comme là, en ce moment, Chenapan répand ses miettes de toast au beurre de peanuts sur mon beau plancher de bois.

Au travail, Cendrillon! Au travail!

Ah non! Pas encore!!!

Hier matin. Ferme la porte de la salle de bain. La porte coince. Referme distraitement, encore une fois. Un cri suivit d’un « crac » mouillé, pas sec du tout, et pas rassurant pantoute. Les doigts de ma fille. Pris dans la craque de la porte. Les doigts de ma fille, qui, 100 fois par jour, entrent dans des endroits où il ne faut pas. Touchent des choses qu’il ne faut pas. S’immiscent dans les craques, dans les trous, dans les joints. Partout où il ne faut pas. Panique général à bord. Le bateau coule. Vite, appelle l’ambulance. Non. L’hôpital. Non. Le chiro? Oui! Visite express. Bécots express. Finalement, plus de peur que de mal.

Fiou!

Bon. Aujourd’hui… Un peu de calme, peut-être?

Merci la vie!

Dans la vie, quoiqu’il arrive, il y a toujours quelques âmes, quelque part, prêtes à rendre service.

Du fin fond de mon rang de campagne, je sais, j’en ai la certitude, puisque des preuves concrètes fusent de toute part, que je ne suis pas seule, même seule.

La rivière. Elle m’accompagne, chaque matin, quand je bois mon café et que je lis mes e-mails. Quand j’écris sur ce blogue et que je lis les ceuzes que j’aime. Elle a toujours été là, et elle sera sûrement encore là bien longtemps après mon départ. J’aime ma rivière. Je la remercie d’être là.

Il y a Roméo. Qui est tout le temps là, sauf quand il s’expédie lui-même à l’hôpital. Si jamais il quitte cette planète avant moi, je suis persuadée qu’il me transmettra une méga dose de courage sous forme d’énergie fluidique (mon livre, toujours mon livre qui revient!), parce que sinon, je coulerai à pic, mais c’est certain que je ne coulerai pas, car j’ai choisit ma vie, et cette vie, je suis capable de la traverser en me bottant quelque peu le derrière.

Il y a mes enfants. Absents ou présents, ceux-là, ils sont tout le temps là, dans mon cœur. Eux aussi, ils me transmettent leur énergie, parfois ça m’épuise, je l’avoue. Mais souvent, leur énergie se greffe à mes ailes et me donne le carburant nécessaire pour poursuivre cette vie. Comme quoi, dans la vie, nous avons constamment besoin de soi et des autres pour reculer d’un pas, mais pour avancer de 5. Pour reculer de 2, mais pour avancer de 10. C’est ma conception de la vie.

Il y a mes parents. Mes parents, eux, m’aiment à un point tel qu’ils feraient un aller-retour Montréal-Saguenay en une journée juste pour prendre un café et voir la petite famille. Rien de moins. Leur conception de l’amour familial, je l’ai longtemps rejetée, parce qu’elle m’étouffait et m’empêchait sérieusement d’avancer dans la vie. Maintenant que j’avance un pas à la fois, j’accepte qu’ils soient différents de moi mais je les rassure tout de suite… ça va bien. Ça a toujours été bien, même dans les moment où ça allait moins bien.

Il y a mes voisines. Celle de droite, le cœur sur la main. Une mamie pour les enfants. Une maman pour moi. Trop généreuse, trop gentille. Mais à quoi bon se plaindre du trop, quand il y a des gens qui n’en on que trop peu, de ce trop? Et celle de gauche. Toujours au garde-à-vous, prête à guérir nos bobos du cœur et nos bobos du corps. Je la connais depuis presque 4 ans, mais sa dimension spirituelle est arrivée pile dans ma vie, au moment où j’en avais besoin. Comme quoi, dans la vie, rien n’est laissé au hasard. En août 2005, j’avais le choix entre cette maison, ou l’autre. Je n’ai pas choisit ma maison. C’est elle qui m’a choisit. Demandez à Roméo, si vous êtes sceptiques.

Et vous. Vous que je connais un peu, beaucoup, passionnément ou presque pas du tout. Vous que j’ai déjà vu, ou que je ne verrai jamais, ou que je ne verrai plus. Vous qui vous informez si tout va bien. Vous qui appelez à la maison pour me demander si j’ai besoin d’une voiture, d’une épaule ou d’un sac d’épicerie.

Du fin fond de mon rang de campagne, je sais, j’en ai la certitude, puisque des preuves concrètes fusent de toute part, que je ne suis pas seule, même seule.

Sa temp�te.

Ahhhhhhh!!!!

Enfin!!!!!!

Une nuit de sommeil digne de ce nom. 45 min. de dodo, pour une mère de famille, c’est définitivement… pas assez! Voilà tout le repos que j’avais dans le corps alors que je devais assumer seule mes responsabilités de maman temps-plein et de femme à demi-veuve, hier.

Roméo va mieux. Tout est sous contrôle. J’y pense souvent, à ça, mais hier, son absence m’a fait penser à quel point nous avons besoin de lui, ici. À quel point il m’est essentiel. Autrement, le bateau frôlera la catastrophe, sans lui.

Hier soir, une terrible tempête de vent secouait notre maison de tous les côtés. De 22h à 22h45, mettons. Une grosse tempête de vent, que je sentais presque sous les draps, tellement ça tempêtait, dehors. J’étais inquiète, un peu, et rassurée, à la fois, car je savais que c’était à ce moment précis que mon R. passait sous le bistouri.

Et j’avais pas tort.

Aujourd’hui est un jour plus calme. Plus reposant.

J’ai bien le droit de rêver!!!

Pas de titre.

Le premier qui me dit que tout est laissé au hasard, dans la vie, je lui chatouillerai les orteils durant son sommeil.

Roméo souffrait hier d’un mal de ventre épouvantable alors qu’on regardait la tivi tous les 4 collés-collés.

Fadette : « est-ce qu’on regarde un épisode des « Invincibles », Roméo?

Roméo : « Oui, bonne idée, tu es géniale. Tu es pour moi la femme idéale, une séductrice extraordinaire dotée d’une redoutable intelligence. » (Bon ok… J’avoue que j’ai beaucoup d’imagination. L’important, c’est qu’il a accepté de voir le deuxième épisode des « Invincibles », celui dans lequel nous voyons un des personnages souffrant d’une possible crise de l’appendice…

2h30 du matin.

Roméo : «J’ai mal au ventre, encore. »

Fadette et Roméo : « Et si c’était ÇA? »

J’suis pognée dans mon bled, pas de char, avec deux jeunes enfants dans ma jupe et un Roméo couché sur une civière, à l’hôpital, un soluté dans le bras, en attente d’un diagnostique bête d’une crise d’appendice.

Eh qu’on avait besoin de ça!

Une chance qu’on a fait l’épicerie vendredi!

C’est dans des moments comme ça que je me rends compte que je suis vraiment toute seule au Saguenay!

Oh mais que vois-je?

Ce mince filet blanc et granuleux qui couvrait le sol à 4h du matin, et qui ne couvre plus que la galerie… Est-ce du sucre? Nooooonnnn.

Du sel? Noonnnnnnnnn

De la neige?!?!?!

Euh…

Ben…

Hum…

Oui?

Ouiiiiiiiiii!

Maudite marde.

Vacances.

Question comme ça.

Êtes-vous déjà allés à l’île-du-Prince-Édouard?

J’aimerais faire quelque chose d’autre durant les vacances que visiter ma famille à Mourial.

Chenapan a cette terrible habitude

de se lever en voleur tôt le matin, fermant discrètement la porte de notre chambre, descendant à pas feutrés l’escalier qui mène au salon, qui, lui, mène à la cuisine. Habituellement, il saisit la boite de céréales rangée dans l’armoire qui est, évidemment, à portée d’enfant. Il prend son bol préféré et une cuillère et il grimpe comme un singe sur sa chaise haute avec son attirail dans les bras.

Ce matin… Je l’ai surpris en flagrant délit en train de piger dans le sac de biscuits au chocolat que je lui avais défendu de manger, hier, car il n’avait pas touché une miette de son repas amoureusement préparé par nulle autre que moi.

Mon p’tit voleur de 2 ans et ¾, pris en flagrant délit, essayait de se dérober à mon regard flamboyant de colère maternelle (évidemment, je cachais mon rire dans ma barbe) en se faisant minuscule dans sa chaise et en cachant son bec barbouillé de chocolat… Peine perdue! Le voleur était piégé sur le lieu même de son crime!

Évidemment… comment en vouloir à un enfant qu’on surprend ainsi la main dans le sac, alors que nous-même, adultes, avons une misère du diable à contrôler notre envie de vider le sac de chips?

Charmant chenapan!

Vilaine maman!

J�ai cette impression b�te et d�sagr�able de ne pas me sentir (snif) utile.

Tsé, quand on a un message à passer, et qu’il ne passe pas, ce message.

Tsé, quand on sait qu’on peut aider, ne serait-ce qu’un micro-gramme d’aide qui donnerait un micro-gramme de coup de pouce à une personne qu’on aime un micro-gramme…

Tsé!

Quand on voit quelqu’un détruire quelqu’un d’autre à p’tit feu, par ignorance, et que nous voulons faire profiter notre expérience à cette personne qui s’obstine à nous dire que nous avons tout faux…

La vérité ne se cache pas de mon côté.

La vérité, je la cherche, je travaille fort pour l’obtenir. Je lis. Me renseigne. Je teste avant de prendre tout ce qu’on me dit pour du cash. Je tombe. Me relève. Pleure. Rage. Et je ris un bon coup dès que j’ai trouvé, essayant du mieux que je peux aider la personne qui tombe à côté de moi.

Échec.

Et mat.

Ça fait mal.

Pensez-vous que Motrin va m’aider?

Contagion.

Voici ce que j’ai piqué à Ruth, de l’autre côté de l’océan.

Attention : contagion garantie.

Bon matin, monsieur Pinpin.

Mon Sumatra coule goutte à goutte dans la carafe de la cafetière, parfumant la cuisine d’un arôme de chocolat.

6h06. Ma soupe poulet et nouilles a été un succès. Mon nouveau secret, qui donne du oumph à mon bouillon de poulet? Dans ma casserole, avec la carcasse, les oignons, l’ail et les retailles de légumes, j’ajoute quelques généreuses pincées de thym, de sarriette, 4 ou 5 feuilles de laurier et je saupoudre sur tout ça des flocons tout rouges de piment fort chessé.

Et ça goutte bon le bon bouillon un peu corsé.

J’arrête de papoter pour rien. J’ai trop de lecture à faire, la délinquante que je suis n’ayant pas eu le temps depuis jeudi dernier de lire mes blogues favoris.

Fichez le camp!

27 avril. Retour � MA r�alit�.

Finito, les journées passées seule, sans nenfants, sans verre de jus renversé sur mon plancher tout frais vernis, sans miettes de céréales répandues sur le même plancher tout frais vernis… Finito, les journées à faire du yoga, à vous jaser sans tracas, à marcher de longues heures seule, ou avec Roméo, le soir, dans mon rang parfait de campagne parfaite… Finito, les nuits paisibles, les matinées paisibles et les soirées paisibles…

Me voici maintenant prise dans mon brouhaha quotidien de mère de famille plus qu’ordinaire.

J’suis allée chez une copine en fin de semaine. Une copine qui a des enfants de l’âge des miens, en plus. Elle travaille, celle-là. Beaucoup. Son mari aussi. Je suis consciente de ma chance de rester à la maison alors que tout le monde de se lever pour ramener une paye à la fin de la semaine. Cette chance, je la vois maintenant comme un devoir essentiel à l’accomplissement de toutes les choses que je dois faire pour enfin dire que j’ai réussi ma vie.

Au programme aujourd’hui : Pester contre ma connection internet qui ne veut rien savoir. Laver, nettoyer, et savonner les vêtements des enfants, les vêtements de Roméo et mes vêtements à moi. Dame Nature fera des caprices deux journées de file, me privant des joies de la corde à linge. Deux carcasses de poulets bios mijotent sur le poêle, ma traditionnelle soupe au poulet et nouilles étant dans mes projets pour la journée.

Ma chatte grise me tappe royalement sur le gros nerf, aujourd’hui, ne comprenant pas pourquoi son bol de nourriture n’est plus à sa place habituelle, puisque le printemps signe pour elle son retour dans le garage familial. Petit cerveau sur pattes!

Mon chenapan est malade, un peu. Il tousse et perd sont appétit d’ogre. Ma fille tousse un peu. Roméo fait une réaction allergique à je ne sais quoi encore, peut-être à moi? Et moi… eh bien, il est 6h05, en cette matinée toute grise du 28 avril, et j’écris.

Tout semble bien aller.

Nouvelles.

Pas de panique.

De retour à Saguenay-sur-mer depuis hier soir.

J'étais partie à Montréal chercher ma progéniture et boire de la Sangria chez une copine.

Mon ordi plantait aujourd'hui; j'ai jamais été capable de me connecter.

De retour... euh... ben...

P't'être demain.

J'en ai le frisson.

Zallez me trouver fatiguante avec mon bouquin à la noix. Tant pis pour vous, lisez le blogue suivant si je vous énerve. J’ai terminé le premier livre. J’ai commencé hier le second, qui n’est pas tout à fait le second, dans l’ordre de publication, mais qui est le second sur ma table de chevet.

J’ai tourné 52 pages depuis hier, et j’ai la sérieuse envie de vous écrire le bouquin tout entier sur ce blogue… Bon, je ne ferais jamais une telle chose, c’est certain. D’autant plus que l’auteur est de ma région d’adoption, et un ami très cher de ma très chère voisine. Alors un peu de respect, Fadette, franchement!

Je ne peux cependant pas m’empêcher de vous transcrire un extrait du bouquin, un des trois million d’extraits que j’aimerais partager avec vous :

« Contrairement aux apparences qui nous entourent, personne n’est victime d’un mauvais sort et personne n’est réellement défavorisé par la vie terrestre. La réalité, c’est que plusieurs ont inclus dans leur plan de vie des outils très exigeants pour mieux accélérer la progression spirituelle alors que d’autres ont préféré développer des aspects qui sont moins impératifs sur le plan physique ou moral, mais qui, malgré tout, sont souvent les plus difficiles à réussir. Ainsi, l’épreuve de la richesse devient très rarement un succès pour l’incarné, car elle laisse trop de latitude aux faiblesses périspritales qui reçoivent toutes les conditions pour s’ancrer davantage. Cette épreuve qui semble si facile exige donc une très grande force que très peu possèdent suffisamment avant d’y être confrontés.

Le pauvre n’a donc pas à envier le riche, ni le malade celui qui est bien portant; car si ceux qui semblent privilégiés n’ont pas déjà mené le même combat, ils le feront plus tard, si leur évolution spirituelle s’avérait insuffisante sur les aspects que ces difficultés permettent de développer.

(…)

Le plus important, dans ces périodes où nous avons l’impression que tout nous glisse sous les pieds, est de garder son calme intérieur qui nous rend réceptifs aux inspirations directes de nos amis invisibles et aux conseils des vivants qui nous entourent. Cette réaction est importante, car comme le plan des événements est tracé à l’avance, la panique, le désespoir ou la colère s’avèrent bien inutiles. Ils peuvent même aggraver la situation en augmentant le degré de difficulté que leur nature même peut engendrer. » (p.44-45)

Me croyez-vous maintenant quand je vous dis que je me pose mille questions depuis deux semaines?

Si j'vous l'dis...

Vous l’ai-je déjà dit que je lis en ce moment un bouquin complètement flyé? Oui? Eh bien, je radote, alors.

Ce bouquin est complètement flyé. L’auteur est flyé. Savez-vous pourquoi? Parce qu’il habite le même patelin que moi? Naaaannnnnnnn!!!!

Parce qu’il est crédible.

Non seulement ce qu’il raconte semble empreint de logique et de bon sens, mais en plusse, il est inspiré (quel beau jeu de mot) par son esprit-guide.

Absolument capoté. À lire, à aimer, à adopter, à rejeter au bout de ses bras, à piétiner s’il le faut, mais à lire absolument.

C’est un secret pour personne… mes études poussées en littérature m’ont menée à explorer des mondes fantastiques, des mondes romantiques, des mondes burlesques, des mondes prémonitoires, des mondes réalistes, des mondes automatiques… mais d’aussi loin que je me souvienne, je n’ai jamais été aussi réactive devant un tel genre de lecture. Je suis presque prête à le jurer.

Comme l’a dit m’a spirituelle et fantastique voisine, qui connaît intimement l’auteur du bouquin, ce livre arrive pile dans ma vie. Elle n’aura jamais si bien dit.

Avez-vous déjà remarqué comment notre vie se déroule comme dans un film, parfois? Que ce que nous croyions insurmontable, au début, nous semble maintenant si petit et sans importance qu’on se demande betement pourquoi avons-nous tant de tempêtes pour cette si petite et si insignifiante chose… Même chose pour le sommeil. Même chose pour nos rêve. Même chose pour toutes les étapes importantes de notre vie. Toutes nos décisions. Toutes nos angoisses. Toutes nos passions.

Bah! Je vous devine, en ce moment, en train d’appeler un centre d’aide pour les personnes aliénées… Inutile de faire ça pour moi! Vous zêtes bien gentils, mais c’est i-nu-ti-le.

Rien a dire.

Le linge chesse sua corda linge.

Le soleil entre par mes fenêtres, chauffe ma maison, ma peau et mon p’tit cœur.

Je récupère mes enfants dans 4 dodos. Ça passe vite. J’ai pas fait la moitié du tiers de ce que je voulais faire, mais j’ai fait à peu près tout ce qui n’était pas prévu sur ma liste.

J’ai faim. Vite, au dîner! Ensuite… ben… lavage de fenêtres (des chats et des enfants, ça adorent ça, les fenêtres), lavage d’armoires, peut-être, yoga, probablement, et marcher dans le rang, bien évidemment.

Journée de la Terre mercredi. Méchoui bio et kiosques des producteurs de la région à la maison de l’écologie et de l’environnement, à Chicout’. Chépa si j’vais y aller, ça serait bien, mais il fera pas beau, paraît.

Pas de titre � �a.

J’viens de recevoir l’appel de l’hôpital de Chicout’ pour mon rendez-vous jeudi prochain le 23 avril à 8h40 en salle de radiologie. En espérant que la bibitte qu’ILS veulent détecter sera nulle autre qu’une mauvaise blague, ou qu’une chimère inscrite dans le plus profond de l’imaginaire de mon doc.

Y en a pour qui leur avenir se détermine le 22. D’autre le 23. Coudonc. Qui sera l’heureux élu du 24?

Comme c�est bizarre et comme c�est �trange.

Comme c’est étrange et comme c’est bizarre.

Me croyant assez solide et merveilleusement bonne maintenant pour pratiquer l’Ashtanga yoga, reprenant ainsi quelques asanas que je connais déjà beaucoup, à défaut de les maîtriser totalement… Me voilà t-il pas aujourd’hui assez folle dans la tête pour m’installer zennement sur le tapis, l’estomac aussi vide que possible, tout yogi du dimanche qui me lit comprenant fort bien ce que je veux dire…

10 ou 15 minutes de flexions avant et de flexions arrière m’ont permis de deviner ce que pouvais ressentir une personne qui a bu une bonne bouteille de rouge à elle seule. Ou peut-être même deux.

J’suis encore toute étourdie, et j’ai eu le temps de surfer un peu sur le net, à défaut de surfer sur mon tapis, de manger le reste de ma salade à l’orge et d’écrire des courriels flamboyants et cochons à Roméo.

J’suis déçue un peu de ma piètre performance. Ça me rappelle mes débuts il y a un an et demi, alors que je saluais candidement le soleil avec un extraordinaire mal de cœur qui m’écrasait les boyaux.

Avec le temps, l’effort en valait la chandelle, ça, je l’avoue humblement. Un pas à la fois, Fadette-Linotte! N’empêche que le yoga de cet après-midi n’était pas pour moi une sainte révélation du ciel, loin de là. Bizarre, tout de même, les nausées et les flashs noirs.

Ah! Cher yoga! Tu me surprendras toujours!

Monologue.

12h30. J’ai pas fait le dixième du quart de la moitié de ce que j’avais prévu de faire aujourd’hui. Faut croire que je stagnais dans mon p’tit malheur au lieu d’ouvrir grand les yeux comme ça et de me dire « ahhhh! C’est ainsi que ça fonctionne??? ».

J�ai fini de nettoyer mon premier garde-manger.

M’en vais nettoyer le second.

Ben quoi?

Recette.

Je prends cinq petites « menutes » de mon précieux temps de Fadette-Blancheville pour inscrire ma recette de salade d’orge que j’ai concocté amoureusement hier à mon Roméo… Allez savoir si Roméo a aimé…. Je le sais autant que vous autres. Mais l’important, c’est que je l’ai trouvée assez bonne! Quand j’vous dis que j’en ai marre, de la viande!

Salade d’orge de Fadette

½ tasse d’orge cru.

½ tasse d’haricots rouges crus.

(rincer tout ça, faire tremper et cuire avec toute la patience du monde, ça porte ses fruits!)

1 à 2 oranges pelées à vif et coupées en cubes. Plus il y en a, mieux c’est.

Raisins rouges (pour la couleur) coupés en deux.

Poivron en cubes.

Oignon rouge .

Huile d’olive.

Vinaigre de cidre.

Cumin.

Pis pour couronner le tout, j’ai fait griller quelques poignées d’amandes entières que j’ai pitché amoureusement dans ma belle tite salade toute colorée!

Eh que c’était bon!

Histoire de pisse.

La maison est claire. Calme. Propre. Même si elle est sale et que le ménage n’est pas fait parce qu’il fait trop beau dewor, elle est propre. Pas d’enfants pour la saccager, ça paraît. Eh eh! Maintenant, c’est sur le tapis de grand-mère que mon Chenapan fait pipi. Il est en crise d’indépendance depuis sa naissance, celui-là. Il enlève sa couche, cherche le pot, la quéquette à l’air, et pisse sur le tapis parce que le pot, finalement, est à l’étage au dessus. Tsé.

La première chose que Princesse Pout Pout fait, le matin, c’est de m’appeler pour me raconter les histoires de pisse de son frère.

Eh que j’les zadore!

Eh qu’ils me manquent.

Eh que j’aime qu’ils profitent de cette belle liberté que je leur donne.

Mes voisins.

Décidément. L’âme humaine choisit ses parents. J’y crois dur comme fer, à la vie, à la mort, croix de bois, croix de fer, si je mens… etc etc. Mais est-ce qu’on choisit nos voisins?

Ah ah!

C’est la question piège.

Certains me diront que non, on ne choisit pas son voisin, parce que le voisin en question reçoit des amis à chaque vendredi soir et fait un grabuge d’enfer jusqu’aux p’tites heures du matin… ou que non! Parce que le voisin se plaint à qui veut l’entendre qu’un tel a coupé un arbre, ou un autre tel a construit un garage qui lui cache la vue du centre d’achats… ou je ne sais quoi encore.

Eh bien moi, je vous réponds que si j’ai choisis mes voisins, autant les ceuzes de droite que les ceuzes de gauche, je suis très très fière de moi et je fais un pied de nez monstrueux à chacun d’entre vous qui peste contre son voisin. Kin!

J�avais envie d��crire.

Mais plus maintenant. Je ferme l’ordi. Rien à dire aujourd’hui. Il fait beau. Je ne vais pas rester encabanée toute la journée, quand-même! Je suis bien partie pour ça. Me lever quand je veux. Faire mon yoga à l’heure que je veux, dans le salon, si je le veux, dehors, s’il peut faire plus chaud. Je ferme l’ordi dans quelques secondes. Jaser au téléphone avec les enfants, qui sont si loin de moi, et si près de moi en même temps. Ils sont libres, ces enfants. Les laisser partir. J’en profite aujourd’hui pour marcher dans le rang, les frisettes dans le vent et les pieds foulant le sol gelé et sale des saletés laissées par l’hiver. J’ai trop mangé pour dîner. J’suis trop lourde encore pour marcher dehors. La musique à fond, je lis mes blogues favoris. La solitude de la journée. J’adore être seule. Je dois passer un examen à l’hôpital. Ça m’angoisse un peu, car j’ai peur que le diagnostique m’entraîne dans tourbillon dans lequel je n’ai pas envie de me perdre. Une chose à la fois, Fadette. Ferme cet ordinateur et va faire le plein de vitamine D et d’air pur.

De retour!!!

Écrit hier soir dans mon lit, à la mitaine, sur le premier morceau de papier qui traînait sur ma table de chevet, dans le calme paisible de ma chambre. Réécrit ce matin, sur un clavier noir, la cuisine remplie d’un rythme techno par trop calme, mais qui me calme quand-même :

J’m’ennuie.

Un peu.

Beaucoup.

Énormément.

À la folie.

J’m’ennuie pas du tout.

C’est pas vrai! En réalité, c’est vrai, mais c’est pas tout à fait vrai. J’m’ennuie beaucoup, ce soir, parce que la maison est vide de la moitié de ses occupants.

Et demain matin, je m’ennuierai cent fois plus parce que cette même moitié de ses occupants ne sera pas en train de foutre le bordel dans les céréales, au rez-de-chaussée, pendant que nous paressons encore au deuxième.

En fait, il s’agit de moins de la moitié, les occupants manquants étant plus petits que les occupants présents. Ne me demandez pas comment ça fait réellement, je suis pourrite en fraction. Je demanderai à Roméo, kin!

Mais on s’en fout.

C’est pas la parti manquante des occupants absents qui compte… mais bien les occupants absents eux-mêmes dans l’ensemble total de leur présence absente.

Ahhhh! Et puis, on s’en fout aussi.

J’m’ennuie pareil! À moins que… pensez-vous que je puisse m’ennuyer pas du tout?

Coucou, c'est moi

Dernière journée de silence. Ou peut-être l'avant dernière. Je dompe les enfants à mère-grand et je reviens, la voiture vide, la tête pleine et un grand grand besoin de me reposer et de faire le grand ménage de printemps.

J'aurais tout plein de choses à dire que je dois taire. J'ai les idées un peu en compote; trop de gras trans et de bouffe trop cuite durant le congé de Pâques. Ma bouffe me manque.

J'aime.

J’ai jamais dit que je n’aimais pas le bleu.

La preuve, que j’aime le bleu? La couleur de mon blogue n’est pas rouge feu, à ce que je sache!

Mes yeux ainsi que ceux de ma petite famille. Le ciel. La couleur des murs de ma salle de bain au rez-de-chaussée. La couleur de ma future vaisselle que je n’aurai jamais parce que la couleur de ma future cuisine ne sera plus bleue, finalement, mais maïs, crème, et rouge minerais, genre. Les jeans, mes t-shirts, robes, soutifs et bobettes… du bleu, du bleu, rien que le bleu, éternellement le bleu, passionnément le bleu. Toujours du bleu. Toutes les nuances de bleu.

Mais un bleu Déco Découverte, pour un tapis de yoga, c’est un peu déprimant. Ça fait « magasin à rayon ». N’êtes-vous pas d’accord? Non? Ben tant pis.

Hé hé hé!

La vie en bleu roi.

Il n’est jamais trop tard de prendre des résolutions et de les tenir.

Ça fait plus d’un an, un an et demi, que j’essaie de saluer le soleil dès que je pose le gros orteil sur le plancher.

Sur mon tapis bleu schtroumf (je déteste cette couleur, c’est pas très zen pour une fille qui se réveille après une rare nuit de sommeil réparateur, et habituellement il est très facile pour moi de choisir entre les fesses rondes et chaudes de Roméo et un tapis de yoga laitte à faire peur) Je ne veux pas qu’on m’accuse de snobisme, mais j’ai porté pendant des années le tablier ou le chandail bleu roi en fidèle employée d’une compagnie zigzagante et pas très soucieuse de son staff (quel mot horrible!)… Tout ça pour dire que j’suis PU CAPABLE du bleu shtroumpf. Vous me pardonnez ce minuscule défaut? Oui? Merci!

Mais je m’éloigne de mon propos, quoiqu’il faudrait bien que je m’achète un plus beau tapis de yoga. Moi qui essaie de ne pas consommer à l’excès… je suis foutue! Comment être zen en se courbant par devant et par derrière sur une pareille horreur?

Tout ça pour dire que depuis quelques jours, j’abandonne les fesses de Roméo plus tôt que d’habitude pour m’allonger, m’étirer, m’illuminer de l’intérieur par un soleil imaginaire qui me donnera l’énergie nécessaire pour commencer et pour terminer une journée folle avec des enfants énergivores.

Qu’il est agréable d’être toute dénouée du dehors et du dedans avant de boire sa tasse de café bio!

Ben quoi? Tant qu’à être zen!